La prima caratteristica del romanzo che mi ha fatto innervosire è stata la mono-dimensionalità dei personaggi, tra i quali non ce n’è uno che si salva, soprattutto i nazisti che risultano tutti uguali: da fuori sembrano innocui anziani ma nei loro sguardi ogni tanto passano dei lampi di inquietante malvagità. Anche Sandra, che apparentemente dovrebbe essere quella che compie un percorso di crescita, in realtà rimane piatta, scialba, non ha carattere, anche quando Juliàn esalta le sue doti di coraggio e di forza d’animo. A me è parso che per la maggior parte del romanzo si facesse semplicemente trascinare dagli eventi.

Sulla trama posso dire davvero poco, a parte sottolinearne nuovamente la banalità. Evito poi di addentrarmi troppo nei dettagli delle due storie d’amore una più senza senso dell’altra, o meglio, una sviluppata davvero malissimo, e l’altra buttata lì proprio perché l’autrice non sapeva come concludere il romanzo.

La scrittura è piatta come i personaggi, il male che trasuda da queste persone non si percepisce, ci viene semplicemente raccontato, e anche Juliàn, che avendo vissuto sulla propria pelle l’orrore del campo di concentramento avrebbe dovuto essere il personaggio più carico di rancore, odio e disprezzo, in realtà lo è solo a parole: viene detto dall’autrice che Juliàn vuole vendetta, ma il suo dolore e la sua rabbia non si sentono.

Forse dire che l’unica parte effettivamente curata del libro siano stati titolo e copertina può sembrare esagerato e un po’ “snob” da parte mia, ma davvero questa lettura non mi ha lasciato nulla di più di un bel volume che decorerà ancora per poco la mia libreria (il libro infatti è di mia mamma).